El día se empañaba cuando el agua caía a la tierra. Las hojas lloraban y eran a su vez las lágrimas. Mis pies se deslizaban torpes sobre el asfalto mojado, pendientes de mis ojos posándose sobre ellos. Doblando la esquina lo vi. Mis pies rozaron los suyos al toparse con su cuerpo recostado en plena acera, solo protegido por húmedos cartones y un vetusto abrigo apolillado. Sus ojos, nublados como el cielo que nos cubría, hacían el esfuerzo por enfocar la mirada en mis ropas, en mi cuerpo, en mí. Como si ansiase reconocerme, como si estuviese acostumbrado a desilusionarse. Volvió a recostar su cabeza en el suelo y cerró los ojos. Mis pies avanzaron acelerando el paso, abandonando rápidamente aquella esquina que mi mente no conseguía olvidar.
Todos tenemos nuestra forma de evadirnos, de perdernos, de compadecernos de nosotros mismos. Aun viviendo intensamente cada momento en este mundo. Aun dejando que el tiempo se encargue de vivir por nosotros, cíclicamente, irremediablemente como el otoño, como las hojas que lloran su caída, que caen porque lloran, que lloran porque el tiempo pasa, ajeno a todo.
Cae la tarde y la lluvia con ella. Le pesa más el agua de su sombrero que la oscuridad recién estrenada. Le gusta saberse irreconocible con su gabardina larga hasta las botas; su aspecto es de lo más común en ese ambiente húmedo y frío de otoño. Su fama de eminente científico se oculta fácilmente entre esas callejuelas malolientes de los suburbios. Entra al cuartucho que alquila desde que recibió el premio que cuelga, enmarcado, de la pared, y se sienta a contemplarlo. Lee con una mezcla de orgullo y de vergüenza: “Al inventor de la bomba más efectiva, capaz de destruir a toda la humanidad”. 
Esta sección está dedicada a mis "Amigos Cuentistas". 
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