Fobias

Habían atravesado la capa de nubes y un sol radiante bañaba todo el interior del avión. Marcelo desplegó la cortina de la ventanilla con la intención de opacar totalmente la luz. “Fotofobia” le dijo excusándose a la señora que se sentaba a su lado. “Claustrofobia” replicó ella, al tiempo que inclinaba su voluminoso cuerpo sobre él para abrir la cortina y poder ver la amplitud del cielo. Así continuaron largo rato batallando —cierro, abro;  cierro; abro—; y no se quedaron ambos a gusto hasta que se hizo de noche, y el avión se estrelló en campo abierto. 

(foto propia)

Homenaje a Esta noche te cuento...

El blog del Certamen Esta noche te cuento... cumple

¡UN MILLÓN DE VISITAS!

¡Gracias, JAMS!

Desde que conocí a Juan Antonio Morán por estos mares virtuales, en el verano del 2010 (Juanxxi en aquella época), no he dejado de participar en todas sus iniciativas y propuestas:

Primero vendría el blog EURO-PA-LABRA  en mayo del 2011, donde cada mes nos proponía, desde ese Punto de Información Europeo, un tema para escribir.

Luego el I Certamen de Relato Corto Jardines Secretos, en verano del 2011, que fue un éxito de participación, (donde Juan era conocido cariñosamente como “el Jardinero”) y que sin duda fue el germen de lo que vendría después, ese espacio maravilloso de encuentro entre amantes de la escritura breve:

El I Certamen de Relato Corto Esta noche te cuento… a principios del 2012.

Y la segunda y tercera edición de ENTC, tal como la conocéis actualmente.

Confesiones

      Me acuclillé hasta quedar a la altura de la pecera y pegué mi oído al cristal transparente. La carpa roja se acercó boqueando y me susurró: “quiero volar”. Entonces inflé un globo, metí el pececillo dentro con un poco de agua, y me lo llevé hasta el mar. Ya en la playa, al amparo de ese cielo inmenso que todo alguna vez se lo lleva, lo solté. Por suerte el viento de levante facilitó las cosas y el globo se elevó rápidamente hacia el interior, para luego perderse muy lejos entre las montañas.

      Ahora solo espero que cuando el globo explotase (siempre al final explotan), lo hiciese al pasar justo encima de un regato de agua. 

Este texto participa en los Viernes creativos, de Escribe fino,
el blog de Fernando Vicente. Inspirado en esta foto de  Gina Vasquez. 

In Memoriam

Hoy intento recuperar recuerdos, aquellos que guardé alguna vez en el cajón del olvido. Los veo difusos y carcomidos por el tiempo; tan envueltos en gris y sepia que mi imaginación decide retocarlos de color, aromas y sonidos, para no admitir que la niña de las fotos era muy pequeña para recordar. Echo de menos aquello que nunca tuve y que siempre fantaseé cómo sería. Añoro la vida que dejó de existir aquella mañana, como por arte de magia, engullida por la tierra.

En recuerdo de mi padre, mi madre, y de todos los que sufrieron de alguna manera aquel gran terremoto que asoló la ciudad de Caucete (San Juan) el 23 de noviembre de 1977.

Galería de recuerdos

Ella parecía despierta, pero no lo estaba. Sus ojos abiertos se perdían en el abismo inconmensurable de los sueños, ajenos a mi mirada escrutadora. Había momentos en que podía sentir el roce de sus cabellos castaños, que parecían ondular sobre la almohada. Las sábanas blancas, que apenas arropaban su cuerpo, dejaban entrever la suave curva de su vientre, tan abultado entonces, cuando nuestra pequeña Lucy estaba adentro… Ensimismado continué contemplándola hasta que oí a mi lado a una joven repetir con insistencia: “Esta tampoco es mamá. Ven, vamos a ver otro cuadro”.

Helor

Papá ¿tú no tienes frío?, porque yo sí. Vamos, échame la manta encima. Pero solo hasta los hombros; no como la última vez, que me tapaste la cara con la almohada.

Esta es mi apuesta tétrica para el ReC de esta semana.

Haiku

Entre dos bloques

de cristal y hormigón

un sol enjuto.

La foto es obra de Earthquakeboy.

Hipnosis

Abre los ojos tras la cuenta regresiva. “¿Qué he hecho?” se pregunta con el puñal aún en la mano.  El psiquiatra, agonizante, le da las gracias.  

Oráculo

Sentado en la orilla deja que el mar se lleve la arena de sus manos, junto a las preguntas. Supone estar ante un inmenso oráculo que alberga todas las respuestas. Teme decir adiós y que ella calle. Teme que ella lo abandone y no sentir su ausencia. Teme no comprender por qué. 

Las olas de otoño le recuerdan a ella, cuando se acercan tentadoras a tocarlo y luego huyen, dejándolo frío. Él se aparta un poco y luego más, hasta que la distancia se hace insalvable. Comprende. El mar le ha traído la respuesta.

Bibliófago

Con este microrrelato participo en noviembre en el Certamen 

Esta noche te cuento

El tema del mes es: "Inventa una palabra", en homenaje a Julio Cortázar.

Podéis leerlo publicado aquí.

Bibliófago

Desde que se tragó sin masticar a Hans Blunssen (un joven profesor amante de la lectura, viudo y con tres hijos a su cargo), el dragón azul no ha cesado de arrasar bibliotecas. Devora libros a todas horas. Aunque los prefiere antiguos, con sus hojas macilentas y olor a rancio, no le hace asco a las nuevas ediciones, menos sabrosas quizás, pero más blancas y crujientes. Siempre que termina de engullirse aquel sustancioso festín, el dragón azul vuela hasta la aldea y eructa sobre los pobladores todas las palabras con gran fogosidad y elocuencia. Nadie lo escucha verdaderamente —solo oyen gruñidos incomprensibles y rugidos aterradores entre bocanadas de fuego— salvo Emily, Marcus y Claus, que transcriben detalladamente en sus libretas las lecciones que les dicta su padre.  

Dibujo mudo...

busca nota al pie.

Podéis dejarla como comentario.

(yo las iré publicando debajo del dibujo)

Equilibrios 

Con trocitos de pan duro hacía la sopa. La carne era más esquiva. Las ratas no eran fáciles de pillar desprevenidas.  Rosa Martínez 


Equilibrista

—Deben estar muy enamorados para caminar por el alambre de esta manera. El cuerpo de ella pesará poco, pero es palmario que ladea hacia la izquierda.

—No se preocupe usted, director. Mi representado es un genio. Este mismo número se lo he visto representar con veinte chicas distintas en el tendedero de su casa y a final de mes. Cuántas matarían por estar subidas a su lomo.  Nicolás Jarque

Sin importar que pase, yo te sostengo...   Verónica

El soñador 

Sus ideas cada vez eran más grandes y su contacto con la realidad más inestable. Puck

El funambulista con su mujer a hombros, yendo al otro lado de la duda.  Albada

Hacía equilibrios con mi voluntad. Apostado en mis hombros desafiaba mi estabilidad. No logró hacerme caer, me acostumbré a su peso que ahora es, apenas, una liviana hoja sobre mi espalda. Yolanda 

Y de pronto notó que, de aquella otra cabeza que le había crecido hacía dos días, estaba surgiendo otra. Todo empezó como con la primera, con unos pocos hilos de color verde, retorcidos, de los que seguro nacería más tarde el resto del tejido, las venas y la carne. No sabía muy bien cómo podría sostener aquello, pero allí andaba, haciendo equilibrios para no caerse muerto... El maquinista ciego

EPITAFIO DE UN FUNÁMBULO

Murió como vivió: en la cuerda floja.  Mariángeles Abelli Bonardi

-Te dije que te sostendría en cualquier circunstancia en que me necesitaras, pero ¡Sacate esos perifollos del sombrero que me estoy ladeando!   Anónimo

Abandono

Texto finalista semanal en el Concurso de Microrrelatos L'art d'escriure patrocinado por el programa cultural Wonderland de Ràdio 4.

Lloro en los rincones embarrando el polvo que se acumula por la desidia. Nunca abro las ventanas y cuando el día se acaba tampoco enciendo la luz. La ropa se me encoge cada vez que asalto la nevera y en el sofá de dos plazas —que antes usábamos juntos— ahora solo quepo yo. Hay momentos en que me gustaría desaparecer bajo el agua como un pez; o quizás mejor convertirme en sirena y cantar para ti, para que vuelvas aunque sea bajo el influjo de un encantamiento. Hay momentos, como este, en que me hundiría para siempre en la bañera. 

El cansancio

Con este hiperbreve he quedado finalista en el concurso

Cuenta 140, de El Cultural.es. El tema de la semana era: "El cansancio".

Tras recorrer durante meses aquel laberinto sin hallar una salida, se dejó caer en el suelo, cerró los ojos, y la vio.

Leyenda urbana

Con este texto he participado en el Vendaval de Microrrelatos Terroríficos

convocado por la Escuela de Fantasía.

Quizás la luna sea un simple sueño plateado y redondo; y quizás el viento apenas un soplo, el mísero aliento que aún respiro. Desde que mi amada fue testigo y víctima de mi transformación, revelando mi existencia antes de morir, habito confinado en este agujero mugriento y sin luz, plagado de insectos y roedores de los que me alimento; surcado por fétidas aguas que agreden mi olfato y mi dignidad. Mientras me relamo las heridas infligidas por la debilidad de ese amor, ignoro mi instinto, mi origen, mi sino. Unas veces las cloacas me devuelven el reflejo turbio de un hombre; y otras veces el de un infame animal.

Estaciones

Ni una flor sobrevivió a aquella nevada a destiempo. Ni una brizna de hierba logró permanecer erguida esa primavera inusualmente polar. Tampoco el camino consiguió hacerse paso entre la nieve y llegar al autobús. “No desesperes” me dije. “Algún día vendrá”. Y continué esperando en la estación equivocada. 

Este texto participa en los Viernes creativos, de Escribe fino,
el blog de Fernando Vicente. Inspirado en esta foto de  Maroesjka Lavigne.