El poeta inventaba acciones
con sus verbos, entonaba rimas con sus ripios; zarandeaba palabras que esparcía
formando versos; soplaba los puntos y las comas hasta que caían, suavemente, en
su sitio. A la luz de las velas declamaba su obra en voz alta, escuchando con
atención sus delirios, emocionándose con sus más íntimos sentimientos, llorando
su dolor tan bien descrito. Entonces el poema ardía en las llamas, aquellas que
alumbraban la noche oscura de su alma y la soledad de su triste destino.viernes, 19 de agosto de 2011
Delirios
El poeta inventaba acciones
con sus verbos, entonaba rimas con sus ripios; zarandeaba palabras que esparcía
formando versos; soplaba los puntos y las comas hasta que caían, suavemente, en
su sitio. A la luz de las velas declamaba su obra en voz alta, escuchando con
atención sus delirios, emocionándose con sus más íntimos sentimientos, llorando
su dolor tan bien descrito. Entonces el poema ardía en las llamas, aquellas que
alumbraban la noche oscura de su alma y la soledad de su triste destino.
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Me encanta cómo has materializado algo intangible como es el estado mental a la hora de componer según que cosas. También suena a desespero por algo deseado y prohibido a la vez. Qué bien que hayas vuelto!!!
ResponderEliminar...y añado a lo que dice Montse...los poetas, esa imagen de ellos, apartados...
ResponderEliminarme gusta la ilustración, las esquinas dolorosas y el verbo de los poetas entre ellas...
Un abrazo!
Has expresado de manera excelente la exaltación que sienten algunos poetas con sus obras. Digo "algunos" por varias razones, apenas quiero mencionar una: porque hay muchos poetas que iluminan la soledad de sus lectores y no queda en algo tan... narciso.
ResponderEliminarUn texto magnífico, como siempre.
HD
Me encanta la imagen de la frase: "...zarandeaba palabras que esparcía formando versos". Es tremendamente visual.
ResponderEliminarUn trabajo excelente, querida Sara.
Un beso.
Mis felicitaciones a la poeta que escribió estas bellísimas palabras.
ResponderEliminarBesos
Es precioso este trozo de prosa poética. Me he dejado llevar por el texto y sus sonidos se han llenado de palabras danzantes con las que saborear.
ResponderEliminarBlogsaludos
Parece lleno de música, Sara. Ilustracción y micro muy visuales y bellos.
ResponderEliminarBesitos
Uff que nivel cultural el contenido de tu blog, me gusta mucho.
ResponderEliminarSaludos
Sara es, sin duda, la que prefiero entre los autores de microrrelatos de nuestro siglo... Y acaso está llegando en estos momentos al fondo de sí misma, y no es casual, porque en sus escritos nos describe quien ha sido y es todavía, en la radical experiencia de la vida, del amor, del sufrimiento, de la esperanza y de la creación sin límites, a pesar de todo y de todos los que la seguimos, con todo el cariño del mundo, sin condionarla...
ResponderEliminarEl presente escrito lo dice todo y yo no digo nada...Como siempre.
Un beso, primor, de corazón.
* Condicionarla
ResponderEliminarQué bien, otra vez de vuelta. Me ha encantado el micro. Describe espléndidamente el momento de la creación de la inspiración, que es emocionante, doloroso... Ay, la soledad del poeta! Un beso.
ResponderEliminarHola Montse. Tenía en la mente la imagen de esos poetas antiguos, expresando a la luz de las velas su desesperanza.
ResponderEliminarGracias, Juanlu. La ilustración es un libro con aristas, pero a su vez lleno de símbolos y letras y un poco del alma del tortuoso escritor.
Humberto: Debemos agradecer que muchos de aquellos poetas “exaltados” de entonces no quemaran sus grandiosas obras en las llamas. Por suerte ahora nos animamos más a compartir aquellos escritos que quizás antes solíamos guardar en el fondo de un cajón, pensando que eran simples delirios. Gracias por tu generoso comentario.
MJ: Así me imaginaba yo a este poeta, dejando caer las palabras sobre el papel sin esfuerzo con un simple soplido y un suave zarandeo. Espontáneamente.
Gracias Patricia. Aunque disto mucho de ser poeta :)
Adivín. No sé por qué, pero al escribir sobre un poeta me ha salido con rima.
Gracias Elysa. Me alegra que te hayan gustado ambas cosas. Un abrazo.
Hola, Aniagua. Bienvenida. Muchas gracias por tu comentario. Un saludo.
Amigo mortal. Me has hecho sonrojar… Yo no me considero la mejor en nada. Simplemente intento expresarme escribiendo y dibujando. Antes lo guardaba todo en un cajón. Ahora lo comparto con vosotros y así es mucho mejor, porque aprendo y es más gratificante. Un fuerte abrazo.
Hola Mar. La soledad del poeta y su noche oscura: esa tremenda inspiración creativa y a la vez autodestructiva.
Abrazos para todos.
Bienvenida de nuevo, Sara.
ResponderEliminarUn poeta no "inventa". Si inventa (me refiero al contenido y no a la forma), entonces por definición no es un poeta, sino alguien que escribe ficción propia de la narrativa (microrrelato, relato, cuento, novela). A partir de ahí, hay personas que les salen textos -poemas o prosa- que son pésimos, mediocres, pasables, interesantes, buenos o muy buenos; pero yo no atribuiría más ombligo a unos que a otros, sobre todo en este mundo tan peculiar de los blogs.
Un cariñoso abrazo desde 'Poemas del volcán' (donde se hace lo que se puede, jajaja)
Hola Luis. En este caso, esa primera frase "el poeta inventaba acciones con sus verbos" es metafórica, como otras frases del texto.
ResponderEliminarEl poeta no inventa, solo expresa. Eso no quita que el lector sienta magia en su habilidad para expresar sentimientos con las palabras, como si descubriese un mundo nuevo al leerlo. Y el que escribe ficción puede que sí intente inventar un mundo nuevo para el lector y que, sin embargo, este no se sorprenda.
Todo es relativo en el arte.
Otro abrazo cariñoso para ti, Luis.