Última función

(Show must  go on)

No quiero esta calma que asesina misterios y enredos sobre el escenario decorado de actores que miran al público aplaudir frenético cuando baja el telón, y vuelta al camerino a contemplar cómo se esfuma el personaje al quitar el maquillaje y ser otra vez yo.

Realismo en estado puro

La llama de la vela flameaba en la oscuridad mientras pasaba el testigo de su luz a otras tantas velas apagadas que enmarcaban la habitación. En el centro se hallaba el altar donde se produciría el sacrificio. Ya todo estaba listo para la filmación. A la señal del director los actores elevaron la daga en gesto ritual y una negra sombra apareció aterrorizándolos, abalanzándose sobre ellos hasta ahogar sus gritos en un torrente de sangre. El demonio nunca faltaba cuando lo convocaban para una película de terror. 

Fatalidad

Las fragosas mareas envuelven su cuerpo apenas vestido de vida zarandeándolo impunemente, aprovechando su obligada indulgencia. Cuando ya parece que su destino está escrito, las olas desenfrenadas lo dejan tirado en la orilla. El náufrago entonces despierta escupiendo todas las aguas del mar, inundando así la isla, ahogándose de nuevo.

En blanco y negro

Pocos pueden atestiguar sobre lo que realmente ocurrió, hace ya muchos años, en el viejo cinematógrafo del pueblo. El antiguo propietario –herido esa noche de un disparo, según dicen, al intentar apagar el proyector- es ahora tan senil que ya no recuerda ni su nombre. Del puñado de espectadores que sobrevivieron al tiroteo protegiéndose detrás de las butacas, solo Milton aún sigue vivo, pero se niega a hablar, (lo cierto es que nunca superó aquel trauma). Y por último, el que antaño fuera acomodador del cine –quien al parecer presenció toda la escena escondido detrás de las cortinas-, continúa con su ridículo alegato de que el responsable de los disparos fue el protagonista de la película. 

Como Tarzán

Equivocaba su camino a cada paso que daba, pero volvía a comenzar siempre un peldaño más arriba, habiendo aprendido de las derrotas. Así había llegado, con el paso de los años, a lo más alto. Un día se encontró en una encrucijada: avanzar, en la cumbre, significaba lanzarse al vacío. Se imaginó cayendo a turbulentas aguas y nadando hasta la orilla para adentrarse en la selva; percibió la intrépida emoción de columpiarse en las lianas hasta el próximo destino. Sin pensarlo demasiado, se despojó de sus ropajes y se lanzó a la aventura.

Dedicado a "El conocimiento es un amigo mortal", gran amigo y excelente escritor. Este es su blog: Sin voluntad de permanencia.  

Abandono del dolor

En la hondura de la noche quise abandonar algo de mí. Crucé arroyos mudos de grillos y ranas volando a saltos, sin dejar huellas en las piedras calientes; descendiendo solo para deslizar mis pies en el agua y refrescar mi mente enfurecida de fuego. La rabia desaparecía mientras me alejaba de ese líquido que parecía estancado -como yo cuando no me encuentro-. Levitando observaba mi reflejo y comprendía la razón de mi dolor, antes de sentir mis lágrimas sobre la almohada y descubrirte a mi lado. 

Amor eterno

Aquel día de octubre llegaste a mí y te aferraste a mi cuello. Decidiste que tus días a mi lado serían eternos y que nos amaríamos por siempre. Sin embargo, la muerte no distingue entre almas cándidas y almas pérfidas, merecedoras del ocaso. Te llevó antes a ti. A mí me dejó con el cuchillo manchado de sangre en las manos. 

Delirios

El poeta inventaba acciones con sus verbos, entonaba rimas con sus ripios; zarandeaba palabras que esparcía formando versos; soplaba los puntos y las comas hasta que caían, suavemente, en su sitio. A la luz de las velas declamaba su obra en voz alta, escuchando con atención sus delirios, emocionándose con sus más íntimos sentimientos, llorando su dolor tan bien descrito. Entonces el poema ardía en las llamas, aquellas que alumbraban la noche oscura de su alma y la soledad de su triste destino.

Limpieza general

Apenas puede andar. Un tajo sangrante en la pierna le impide seguir adelante, pero se arrastra igual por esa continua sucesión de pasillos y puertas que no lo lleva a ninguna parte. Intenta leer los letreros indicativos, pero están ilegibles, como si alguien, de tanto frotar, los hubiese borrado. Tampoco hay nadie que salga en su auxilio y se pregunta adónde han ido todos esa noche en el hospital. Está solo. O eso supone, porque cuando decide regresar por donde vino siguiendo el rastro que su propia sangre ha dejado en el suelo, solo ve baldosas blancas, tan asépticas que le devuelven su reflejo. Observa que su herida está limpia y desinfectada. También sus zapatos y sus ropas van recobrando su brillo original. Le rechinan los dientes como después de un cepillado y comienza a sentir escozor en la piel y en el pelo, signos de un restregado intenso con esponja y jabón. Desconcertado comprueba que está desapareciendo y entonces piensa que algo no está bien en ese maldito hospital, porque nada allí encaja. Eso mismo piensa el celador.

La casa de los muertos

Ella aparece con un vaporoso vestido azul. Sus cabellos flotan mustios en el aire enrarecido de la vieja mansión. En su rostro desencajado se perpetúa la pose de una macabra sonrisa. La exangüe mujer actúa en la afamada serie: “La casa de los muertos”; y hay que reconocer que es la única del equipo en hacer creíble su papel. Aunque, lamentablemente, las cámaras no lleguen a captarla. 

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Voy a estar ausente por unos días. Este domingo nos mudamos con mi familia a vivir a otra provincia y estaré un tiempo “desconectada” (sin internet ni teléfono), aunque tampoco lo echaré en falta con el ajetreo de la mudanza. Reconozco que estamos entusiasmados; los cambios son siempre un aliciente. 

En las nubes

Rodaba con su vehículo por la carretera atravesando un monótono paisaje de llanura. Su mirada chocaba continuamente contra las nubes blancas parapetadas en el horizonte, pero por mucho que las observaba, no lograba percibir en ellas esas extrañas formas y figuras que se dibujaban en el cielo de su infancia. Pensaba ya que el paso de los años había dejado atrás su imaginación cuando un esponjoso ovni apareció en el cielo azul, abduciéndolo al instante. 

Este micro ha sido publicado hoy en el blog: EURO - PA - LABRA.

Una interesante iniciativa de un Punto de Información Europeo, que ha creado un blog como encuentro de la cultura y de los libros de la UE. No dudéis en participar enviando un microrrelato de máx. 100 palabras. El tema del mes de agosto es: CARRETERAS.

Habitación cerrada

Me escondo detrás de mis juguetes y allí, agazapado, aguardo a que vengas a limpiar el polvo que se acumula con el tiempo. A veces me miras, pero no me ves con tus ojos nublados por las lágrimas. Aún no estás preparada para aceptar mi presencia. Para ello, primero necesitas aceptar mi ausencia.

La foto es obra de Earthquakeboy.

La horca

En aquella rígida sociedad, el hombre de goma fue condenado a muerte. Fueron sus propios brazos enroscados y ceñidos a su cuello quienes ejecutaron la sentencia. 

Afortunado

Este microrrelato ha sido publicado en la web:

 Cuentos y más

Podéis leerlo aquí. 

Vudú

El brujo clavaba con saña los alfileres sobre el cuerpo blando y lacio de la muñeca cuando ésta, tornando la inexpresividad de sus ojos en un odioso fulgor, le escupió en la cara antes de volver a su impávido letargo. Aterrado, el hechicero retrocedió unos pasos mientras pensaba que la víctima de su maldición, a su vez, lo había maldecido. 

Baches

Él supone que es por la lluvia la humedad de su frente y ese escalofrío que recorre su cuerpo. Camina deslizando apenas los pies, trastabillando cada vez que pisa una baldosa suelta, tanteando con su bastón los obstáculos que sus ojos nublados apenas logran distinguir. Extenuado intenta esquivar las obras de la acera cuando de repente se desploma en un pozo negro y profundo del que tarda un rato en salir. Mientras se levanta ayudado por su bastón se dice que no ha sido un desmayo, que no está enfermo, que solo ha sido un bache más en el camino. 

"Cambia el cigarrillo por una flor"

De un chispazo enciende una rosa.

Ahora son otras sus adicciones.

La espera

Esa tarde teníamos pensado emprender aquel largo viaje juntos. Sentado en el andén aguardaba a que vinieses a la estación. Apenas una pequeña maleta acompañaba mi soledad. El tiempo pasaba. La espera era en vano. De repente, un chispazo de intuición me concedió lucidez. Supe que no te habías retrasado en un atasco ni te habías olvidado de venir. Simplemente ya no estabas. No en esta ciudad abrumadora. Tampoco en este vasto país costero. Algún otro lugar del mundo acogía tu soledad.

Este excelente foto es obra de EL PEQUEÑO VIAJERO 

Os recomiendo pasar por su web: http://www.elpequenoviajero.com/

Gracias Dani por darme la oportunidad de poner palabras a esta bella imagen. 

Molestos compañeros

Un día intentó desterrarlos. Los echó a patadas de su vida pero solo consiguió que volviesen con más fuerza. Con un palo los golpeó hasta desfallecer; se marcharon arrastrándose y regresaron erguidos a su puerta. Probó con todo lo que tenía en casa: atizador y taladro, matamoscas y abrelatas. Incluso azuzó a su caniche experto en ladridos agudos. Nada. Ellos permanecían a su lado, inmunes a cualquier intento de ahuyentarlos. Resignado a vivir con ellos para siempre, decidió ignorarlos. Y los miedos, al fin, lo dejaron en paz.

Gracias Torcuato por invitarme a participar en El Microrrelatista.